A vingt-cinq dans un quarante mètres carré, l’atmosphère pourrait vite devenir irrespirable, mais les dipsomanes ont de la jugeotte, et ce sont les changements réguliers de pièce qui permettent au rassemblement de se dérouler cahin-caha, au gré des lampes cassées et autres futilités. Sur le balcon, les douze pompes à nicotine jouent des coudes pour ne serait-ce que sortir un briquet -qui n’est d’ailleurs sûrement pas le leur- sans même s’apercevoir qu’ils ont déjà fumé l’équivalent de trois sèches simplement en inspirant. Ça fait vingt minutes que les toilettes sont occupées par une caricature de couple, et depuis à peu près le même temps, la contre soirée de la cuisine disserte sur s’ils le font ou non, et si une capote usagée va rejoindre la bière à moitié pleine et les capsules qui décorent plus ou moins artistiquement la pièce bleue.
Et quand à quelques secondes d’intervalle, b. et moi déballons exactement le même discours à une marion bien trop sobre, la fine équipe, je la vois.
Et quand à quelques secondes d’intervalle, b. et moi déballons exactement le même discours à une marion bien trop sobre, la fine équipe, je la vois.