Rosé dans la poche et écharpe dans les narines, nos grandes gueules nous valent un royal cheese gratuit. C’est vrai que dix minutes à entendre deux pochardes brailler « à partir de 3 minutes c’est plus un fast food! » ça vous change une employée en furie ; heureusement pour nous, même à Pigalle, le client est roi. On a tout ce qu’il faut de chouchen, on se croirait presque en bretagne, et alors qu’on prendrait la table pour un bateau, « excusez moi mais il va falloir que vous partiez, ça commence à sentir » qu’il dit, le cerbère de l’enseigne. Moi ça me dérange pas trop, dix minutes que je pense à la cousue/bière, les gens qui sont dehors vont aux folies bergères ou au moulin rouge, la loco existait encore mais personne n’y allait, de toute façon il faut le dire, Pigalle c’est blindé de putes. Deux mois avant, à Vaugirard ou ailleurs, on avait trouvé du tabac, du tabac à pipe. Par terre. Deux mois qu’on cherchait la pipe assortie. On cherche mais comme on trouve pas, on se retrouve dans une ruelle du 18ème, à donner du feu à un blanc bec qui promène son dalmat. Un mercredi soir traditionnel en somme, si le très collet monté parisien n’avait pas profité d’un instant de flottement pour nous saluer d’une ventosité peu orthodoxe, nous laissant nous vautrer dans une hilarité délétère et sur le trottoir sale.
Deux heures plus tard, on est comme six cons à se relayer pour aller supplier le barman de nettoyer la flaque de vomi à nos pieds, parce qu’autant inonder les toilettes du mcdo de vinasse bon marché, passe encore, mais dégobiller à la boule noire, c’est vraiment déplacé.
Deux heures plus tard, on est comme six cons à se relayer pour aller supplier le barman de nettoyer la flaque de vomi à nos pieds, parce qu’autant inonder les toilettes du mcdo de vinasse bon marché, passe encore, mais dégobiller à la boule noire, c’est vraiment déplacé.