devant une scène montée sur des futs de bière, j'écoute un timbré me vanter les mérites du patinage artistique en critiquant mon accent râpeux. j'ai envie de me noyer dans mon picon. ce mec raconte vraiment n'importe quoi : si à toulouse l'accent chante, il le fait clairement moins bien que pauline. toute en frange et en os, cette gonzesse tenait dans sa voix la promesse d'un lendemain sans gueule de bois. ses cordes vocales n'ont qu'une parole, c'est donc sans migraine mais avec l'impression que je pourrais mâcher ma salive que j'arrive devant la guinguette de la soirée. « tout sachète sauf le patron » : ce resto c'est la caverne d'ali-baba si t'as trois cent balles à claquer dans un porte-manteau en métal. vu que le menu à trente euros c'est déjà bien trop et que c'est autant de moins pour payer le vin, au menu c'est panini au fromage, sans frites et sans sopalin. on avait réservé pour huit, mais on débarque à onze, du coup anna fait un peu la gueule. anna, en plus d'être un joli palindrome, c'est la serveuse qui va devoir supporter pendant plus de deux heures la troupe de joyeux soiffards qui s'enquille du corbières à vomir dans des verres de cantine. comme la bouffe elle aussi est dégueulasse, maggie règle son ardoise en jetant dans son sac celle qui lui servait d'assiette. et quand à la sortie du deuxième service, d. sort de ses poches une salière et un moulin à poivre, on frôle l'apoplexie. on l'atteindra dans le ter du retour, parce qu'un trajet de sept heures sans wagon-bar, passe encore, mais avec un cheminot qui ne peut pas prononcer le mot "train" sans avoir l'air d'un enfant dyslexique, c'est vraiment trop pour nous.
gobelet
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petite autiste au fond de la classe
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Aucun lien.si j'allume une cigarette, le bus va arriver non ?
silence et frustration ne me font pas oublier mes réflexes de petite fille. si je ne marche que sur les bandes blanches, il fera beau demain. si j'arrive à la gare avant la fin de ma chanson, il m'appellera. ce genre de conneries. le genre d'inepties qui me fait me retrouver devant une bière à trois heures de l'après-midi, parce que le pigeon crevé qui tombe à mes pieds, c'est un signe. saloperie de pensée magique.
le lendemain, la bouche pleine d'empanadas trop sèches, b. me balance avec une élégance qui me sidère que « palindrome n'en est même pas un ». deux ans plus tôt dans sa cuisine on anagrammait anagramme avec l'air de pas y toucher. si j'allume ma cigarette, le train va partir non ?
Mercredi 19 février 2014 à 13:37
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