gobelet - petite autiste au fond de la classe

i think you're freaky & i like you a lot

Wed, 26 Feb 2014 00:30:00 +0100

devant une scène montée sur des futs de bière, j'écoute un timbré me vanter les mérites du patinage artistique en critiquant mon accent râpeux. j'ai envie de me noyer dans mon picon. ce mec raconte vraiment n'importe quoi : si à toulouse l'accent chante, il le fait clairement moins bien que pauline. toute en frange et en os, cette gonzesse tenait dans sa voix la promesse d'un lendemain sans gueule de bois. ses cordes vocales n'ont qu'une parole, c'est donc sans migraine mais avec l'impression que je pourrais mâcher ma salive que j'arrive devant la guinguette de la soirée. « tout sachète sauf le patron » : ce resto c'est la caverne d'ali-baba si t'as trois cent balles à claquer dans un porte-manteau en métal. vu que le menu à trente euros c'est déjà bien trop et que c'est autant de moins pour payer le vin, au menu c'est panini au fromage, sans frites et sans sopalin. on avait réservé pour huit, mais on débarque à onze, du coup anna fait un peu la gueule. anna, en plus d'être un joli palindrome, c'est la serveuse qui va devoir supporter pendant plus de deux heures la troupe de joyeux soiffards qui s'enquille du corbières à vomir dans des verres de cantine. comme la bouffe elle aussi est dégueulasse, maggie règle son ardoise en jetant dans son sac celle qui lui servait d'assiette. et quand à la sortie du deuxième service, d. sort de ses poches une salière et un moulin à poivre, on frôle l'apoplexie. on l'atteindra dans le ter du retour, parce qu'un trajet de sept heures sans wagon-bar, passe encore, mais avec un cheminot qui ne peut pas prononcer le mot "train" sans avoir l'air d'un enfant dyslexique, c'est vraiment trop pour nous.

le vent est fort la nuit est noire

Wed, 19 Feb 2014 13:37:00 +0100

si j'allume une cigarette, le bus va arriver non ?
silence et frustration ne me font pas oublier mes réflexes de petite fille. si je ne marche que sur les bandes blanches, il fera beau demain. si j'arrive à la gare avant la fin de ma chanson, il m'appellera. ce genre de conneries. le genre d'inepties qui me fait me retrouver devant une bière à trois heures de l'après-midi, parce que le pigeon crevé qui tombe à mes pieds, c'est un signe. saloperie de pensée magique.
le lendemain, la bouche pleine d'empanadas trop sèches, b. me balance avec une élégance qui me sidère que « palindrome n'en est même pas un ». deux ans plus tôt dans sa cuisine on anagrammait anagramme avec l'air de pas y toucher. si j'allume ma cigarette, le train va partir non ?

what's the word for the opposite of glamour ?

Wed, 29 Jan 2014 16:20:00 +0100

on boit du vin, mais on n’a même pas encore l’âge légal pour s’offrir de la smirnoff ice, alors pour faire bonne figure, on a acheté trois sachets de dragibus. assis comme deux cons devant la vitrine d'antiquaire, on passerait facilement pour des épaves, mais l’accoutrement du bonhomme crie « bourgeois » au moins aussi fort que mes yeux crient « braguette », alors on nous laisse nous murger dans une tranquillité relative. des années plus tard, l’adolescente attardée en moi se persuade que son silence radio vient soit de son enlèvement par un groupuscule terroriste, soit de sa mort lors d’une randonnée en amérique latine.

alors quand lors d’une recherche délibérément hasardeuse, je découvre qu’il y a assez de vie en lui pour lui permettre de poster des vidéos de chats sur l’internet, j’ai un choc au moins aussi violent que quand un anonyme en devenir me rappelle que cinq ans plus tôt je lui racontais mes frasques libertines dans le détail. la vérité a un goût d’anachronisme.

toi qui a une force pour tous les autres gens

Fri, 24 Jan 2014 14:28:00 +0100

c’est sorti tout seul, entre les huitres et le chapon : « j’ai acheté deux/trois bouteilles au salon des vignerons la semaine dernière ! ». j’ose partager avec le sourire le souvenir d’une journée grisante, les bretelles de quelqu’un que j’aime bien, le chinon qu’on achète par caisses, et les vapeurs d’alcool qui me font m’endormir sur le trajet du retour.

le visage de maman se ferme quand je lui explique le ferry pour aller sur l’île de Skye et le nombre de kilomètres pour rejoindre nessie. la lettre qu’elle me tend démontre par a + b qu’on a touché le fond. celui qui il y a un mois à peine se moquait gentiment de mon intérêt pour le terroir français taxe aujourd’hui mes pérégrinations dominicales d’investissements œnologiques qu’il espère ne pas avoir financé sans le savoir. l’envie de lui envoyer ma fiche de paye et mon relevé de compte à la gueule me passe vite, à peu près au moment où je me revois chanter le h.l.m à tue-tête du haut de mon mètre trente dans une maison de location à soulac. je sais pas si à cette époque là on était heureux, mais ça y ressemblait presque. joyeux noël.

les pralines à jojo

Wed, 22 Jan 2014 01:10:00 +0100

la peau rouge & les yeux brillants, on a acté que si une voiture nous prenait dans les cinq minutes avec la touche qu’on se payait, on était cap. alors quand le 4x4 s’est arrêté cinq secondes après que nos pouces se soient levés, on a pris ça pour un signe. le destin et quatre vacanciers un peu trop beaufs en ayant décidé ainsi, on est parties pour st jean en laissant la tente aux nez bouchés qui nous servaient de copines. les plages du pays basque sont infestées de pré adolescents en chaleur qui étalent la richesse et les opinions politiques de leurs parents sur le sable mouillé. & puis il y a cette fille, qui ressemble à s’y méprendre à une mst. on se rappelle plus vraiment d’où on a bien pu la choper, mais on a un mal fou à s’en débarrasser. pendant qu’on joue à la marelle, triplant par là le risque de nous péter deux ou trois chevilles, elle se lance dans un simili flirt avec une paire d’espadrilles. deux heures plus tard, la cagole en puissance est proche du coma, et ça nous arrange pas mal ; ca lui évite de nous raconter le nombre de dents de lait qu’il lui reste à perdre. trois kilomètres et six pauses clopes plus loin, on pose enfin notre cul alcoolisé sur un matelas dégonflé avec l’impression dégueulasse d’être passées à un marcel du mauvais goût.

sur l’autoroute du retour, la joie de s’éloigner des morveux lubriques n’empêche pas de rendre intolérable le retour à la vie réelle. alors après une heure à ranger les albums devant des dégénérés qui changent la couche de leur moutard sur ma table d’exposition, ma plus grosse récompense c’est ce gamin qui lit une histoire à son petit frère.

j'ai raté beaucoup d'choses dans ma vie mais pas d'alcootest

Thu, 16 Jan 2014 18:06:00 +0100

à la bellevilloise, entre un accordéon et une vodka renversée, on croise le genre de bourgeoise à peine bohème qui me tire les cheveux comme si elle voulait me les arracher. c’est vrai que c’était pas très catholique de ma part de lui hurler dessus uniquement parce qu’elle subtilisait ma bière à 10 euros avec la discrétion d’un éléphant de mer. m. m’avouera quelques semaines plus tard que si elle s’était permis de s’accrocher à mes bouclettes, c’était uniquement parce qu’il lui avait assené un coup d’épaule bien senti entre les omoplates. il m’avouera aussi que le ticket 963 qu’on a cherché une demi-heure sous le regard d’une préposée au vestiaire agréable comme un frottis vaginal, il l’a retrouvé le lendemain sur le sol de son living. comme quoi, bénéficier du tarif jeune à la scnf n’empêche pas le ciboulot de déconner à pleins tubes. dans ces moments là je plaiderais bien la folie ; il est assez difficile pour les gens normaux de faire confiance à une gonzesse qui perd ses neurones alors qu’elle attaque à peine la deuxième moitié de sa vingtaine.

romance & série noire

Fri, 03 Jan 2014 16:08:00 +0100

en ouvrant le sachet rouge, je ne m'attendais pas à y trouver le genre de bracelets en métal que je piquais sur le marché à l'époque où j'avais encore des dents de lait plein la bouche. ce qu'il y a de bien avec les père-noël surprise, c'est qu'on a personne à haïr quand on se retrouve avec une ignominie qui pendouille au poignet.
plus tard, quand j'évite de croiser le regard de celui avec qui je dormais tous les soirs il y a encore quelques mois, la seule solution qui s'impose à moi est de fuir. un masque de cire collé sur la gueule, je repense aux ersatz de cadeaux qu'on a déballé ce midi entre le planning et la badgeuse, et une réalité me frappe. il est beaucoup plus facile de feindre le bonheur quand on ne sait pas à qui en vouloir.

ou je vous laisse ou je quitte tout

Mon, 16 Dec 2013 13:26:00 +0100

on s’improvisait pocahontas, et on se vantait de pouvoir deviner l’heure exacte rien qu’en scrutant la position du soleil. on prenait le temps d’être théâtrales, comme quand on sait qu’il n’y a personne à la maison quand on grimpe aux rideaux. on en rajoute, on s’époumone, on s’éparpille, et on se retrouve avec les voisins qui cachent les yeux de leurs enfants quand on les croise. dans nos errances sur le fil de l’horloge, parfois, on tombait juste. on restait interdites dix bonnes secondes, hésitant franchement entre un éclat de rire fébrile et un silence suffisant. mais j. me devançait toujours en lançant à la cantonade un « on vous l’avait dit ! » triomphant. la stupeur dans les billes du mec qui se foutait de nous deux minutes plus tôt nous faisait oublier notre barre dans le crâne et la température caniculaire de notre bière ; pour un peu, on en aurait oublié l’heure.

maintenant battez-vous

Thu, 12 Dec 2013 15:02:00 +0100

sept heures du matin un dimanche de décembre, c’est un peu comme le sac de mary poppins : y’a des chances de se perdre en route avant de tomber sur ce que l’on cherche. on vient de me piquer un poste sous le pif, mais les psychotropes aidants, je me soucie bien plus des tas de feuilles mortes que de mon futur chômage. je manque de me rompre le cou en trébuchant sur une motte de terre, et je deviens en une seconde la petite sœur dont on a honte. je suis une saloperie de b.a. à cocher sur son carnet de bon petit scout. mais ça m’importe peu, le reste n’est que maisons en construction et étangs illuminés que je découvre avec le bonheur immaculé d’une gamine à qui on offre une robe qui tourne. quand trois heures plus tard j’ai bu un verre d’eau savonneuse et massacré mes bottes neuves dans une hilarité proche de la démence, j’estime qu’il est temps d’arrêter les frais, et je rends les armes à l’instant où je me glisse sous les draps froids. ce matin-là, il n’y a que ma connerie qui ne m’ait pas abandonnée, puisqu’à trop fanfaronner que de toute façon, sous md, on se rappelle de tout, je me réveille avec un triangle des bermudes dans le cerveau.

« J’aimerais bien te rencontrer maintenant » : même après la descente, j’arrive pas à savoir si c’est la chose la plus jolie ou la plus triste qu’on m’ait jamais dite.

de charybde en scylla

Tue, 20 Dec 2011 19:29:00 +0100

Café du temple, j'ai rarement vu une décoration d'aussi mauvais goût, mais va savoir pourquoi, ça me plait. peut-être parce que fin 2011 dans le 3ème arrondissement, il faut oser tenir un troquet orné du sol au plafond de motifs léopard, plafond duquel pendent une vingtaine de pères noël en tissu. peut-être aussi parce que le fait de payer un café crème plus de trois euros est compensé par la tresse noire d'un mètre qui m'apporte une carafe quand je lui demande un verre d'eau. sûrement parce que le mariage de tabourets pink floyd et de masques vénitiens sur fond zébré cause la crise d'épilepsie qui m'empêche de piquer un somme sur ma nappe en fausse fourrure. ce n'est qu'en allant uriner mes 4 euros 50 que je réalise que les patrons ont, en plus des fauves, une passion pour marilyn monroe, qui trône, cuisses à l'air, jusqu'au dessus des commodités tigrées. persuadée d'avoir trouvé le zinc le plus kitsch de la capitale, je reluque la robe blanche de marilyn en laissant un zèbre soufflant de l'air chaud me sécher les mains, et je quitte ma savane le sourire aux lèvres.