si j'allume une cigarette, le bus va arriver non ?
silence et frustration ne me font pas oublier mes réflexes de petite fille. si je ne marche que sur les bandes blanches, il fera beau demain. si j'arrive à la gare avant la fin de ma chanson, il m'appellera. ce genre de conneries. le genre d'inepties qui me fait me retrouver devant une bière à trois heures de l'après-midi, parce que le pigeon crevé qui tombe à mes pieds, c'est un signe. saloperie de pensée magique.
le lendemain, la bouche pleine d'empanadas trop sèches, b. me balance avec une élégance qui me sidère que « palindrome n'en est même pas un ». deux ans plus tôt dans sa cuisine on anagrammait anagramme avec l'air de pas y toucher. si j'allume ma cigarette, le train va partir non ?

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